Causalidades patrias. Por Raymond Berberian

Me preguntaría si formamos, más allá de una nutrida diáspora, una nación propia en el exilio; un sueño sin representatividad, de variad...

Me preguntaría si formamos, más allá de una nutrida diáspora, una nación propia en el exilio; un sueño sin representatividad, de variadas mentalidades, sin unidad; un país en el abandono, un país de orgullosos y desorientados, de metas infundadas: confundidas, de rebeldes impotencias, de recuerdos que asombran y estremecen, de raíces arrancadas, desperdiciadas, de un millón de dudas y vacilaciones, sostenidas al filo de un tal vez sin fundamento en el vaivén de un ateísmo indiferente puramente cristiano, sumidos entre el perdón y el odio que tampoco es odio, ni siquiera resignación; la de no saber quien es quien de mis hermanos, en dónde quedó el lenguaje místico de nuestros ancestros, quienes allá y a lo lejos intercambiaron filosofía y cultura por migajas de luna.

No saber quienes somos en realidad y a qué trapo de colores pertenecer y quienes alzarían mañana nuestras cruces y nuestras falencias generacionales al hombro y se harán cargo de nuestras conciencias averiadas, aquellos que nunca sabrán que fuimos pensadores de la nada, perdidos en la inmensidad del tiempo y de la historia que todo lo devora. Igual que ellos… desorientados, igual que ellos, impetuosos y rebeldes ignorados, ¡genios!... igual que ellos… zarandeados por el destino en una cuerda floja que no cede, en un principio sin retorno, repletos de miedos y corajes… igual que ellos.

¿Seríamos acaso nosotros quienes les prestaríamos nuestros pareceres para que las jueguen a la vuelta del destino? ¿Nos tocaría a nosotros, los errados legendarios, quienes no hemos sabido derribar las puertas paradisíacas de las Futuras Eternidades en nuestro sonambulismo y no haber atravesado el arco iris de la memoria? 

Me preguntaría si en realidad somos aquello que creemos ser, lo que los demás creen que somos o si en verdad formamos parte de lo que somos. Porque dudo de que seamos aquello que decimos que somos, siendo dueños de una nación en la pasión de una ficción, sin base, aunque repletas de estandartes que no flamean más que en nuestra fantasía.